EL PRESENTE GRIEGO

Dejando al bien y al mal en un costado,
el cuerpo es amoral... y nunca miente:
desea, hace desear o simplemente
nada dice si está desangelado.

Siempre a la vista, ni el mayor cuidado
sabe cubrirlo: el cuerpo es transparente.
Destinado a vivir en el presente,
aunque toda su gloria sea pasado.

¿Cómo ha surgido la intrincada mente
desde sus simples pliegues? ¿Qué cercado
es preciso saltar, qué oculto puente

conduce a su central significado,
a su clave esencial? El cuerpo siente
que la mente le pesa demasiado.

 

                                    SINSENTIDO DE ORIENTACIÓN

 

                                    Hay días que suceden claramente,

                                    a cielo abierto, gráciles de espuma:

                                    el mundo es una orilla que rezuma

                                    dicha de inicios, plenitud de fuente.

 

                                    Pero hay otros nacidos en pendiente,

                                    afligidos por vértigos de bruma;

                                    todo lo que nos falta nos abruma.

                                    No se vislumbra pórtico ni puente.

 

                                    Sin embargo debemos seguir viaje,

                                    incluso a tientas, cueste lo que cueste.

                                    Y confiar en un próximo viraje,

 

                                    recordando aquel nítido celeste.

                                    Hay días de esplendor, también de ultraje.

                                    Pero no hay norte afín al tiempo este.

 

                                    Del libro Cuestión de tiempo, año 2016.

 

 

 

                                            PELIGRO DE VIDA

 

                                    Ciertas frases son pan de cada día

                                    y parecen bordear el sinsentido.

                                    “Hay peligro de vida” en un herido:

                                    lo dicen por TV y sin ironía.

                       

                                    ¿No es peligro de muerte? ¿Desvaría

                                    el lenguaje? ¿Qué encubre su tejido?

                                    Tal vez una verdad que es casi olvido,

                                    y que aun así sabe encontrar su vía.

 

                                    Porque la muerte, fin del recorrido,

                                    es la quietud detrás de la agonía:

                                    no entraña riesgos; cesa ya el latido.

 

                                    La vida, en cambio, trémula y sin guía,

                                    tropieza y sobresalta; su fluido

                                    convulsiona hasta el fin la travesía.

UNA PARADOJA BORGEANA

Profesaba Platón y el infinito,
pero también el Sur y Juan Muraña;
su mente urdió la irrevocable hazaña
de convertir el arrabal en mito.

Universal, porteño y erudito,
lo deleitaba una pasión extraña:
transitar la remota telaraña
de las olas vikingas por escrito.

Quizá gastó sus últimas miradas
sobre una arcaica saga escandinava;
o entre kenningar, runas y baladas.

Mas la ceguera se extendió hasta el colmo:
el mundo de las letras lo admiraba,
excepto unos letrados de Estocolmo.

LA CONVERSIÓN

¿Hasta cuándo seré el triste Gregorio,
sufriente en Lídice y sufriente en Praga?
Viajante oscuro, haga lo que haga,
nunca escapo de un bajo territorio.

Rutina, humillación, el purgatorio
¿de alguna culpa oculta? Pobre paga,
estos florines por mi vida aciaga,
pena de cumplimiento obligatorio…

Tal vez soñando logre aquel efecto
que niegan las vigilias: el trabajo
de ser humano cansa, cansa, cansa…

Hermana, madre, padre: ¡soy insecto!
Un horrendo, un bendito escarabajo;
he dejado de ser Gregorio Samsa.

                         BIG BANG

            Hubo un tiempo en que el tiempo no existía,

            minuto cero del abismo, nada;

            un vacío sin cuándo: me anonada

            el oscuro esplendor de esa aporía.

            ¿Nada había, siquiera la alegría

            de iluminar la noche más cerrada?

            ¿Tampoco la conciencia atribulada

            de dar a luz materia y agonía?

            Soy apenas un hombre estupefacto:

            por Dios o por azar es increíble

            que no hubiese universo y que lo haya…

            Sólo un hecho me causa más impacto

            -cuestión ora gozosa, ora terrible-:

            que todo siga cuando yo me vaya.

          Del libro Cuestión de Tiempo, año 2016.